Carta a mi hijo
Hijo... hoy tengo 32 años. Siete años más de los que tenía, cuando decidí que no conocieras la luz, que no tuvieras proyectos ni esperanzas; siete años que me negué a poder mirar tus ojos y tenerte dormido entre mis brazos, de no querer peinar tu cabello, ni calmar tu llanto. Hijo...perdóname por no saber lo que era negarte a ti la vida... con ello se extinguió también la mía. Quiero que sepas que aún cuando mi vientre se encuentre estéril y vacío, tú sigues y seguirás siendo mío.
Tu mamá.
Hijo... hoy tengo 32 años. Siete años más de los que tenía, cuando decidí que no conocieras la luz, que no tuvieras proyectos ni esperanzas; siete años que me negué a poder mirar tus ojos y tenerte dormido entre mis brazos, de no querer peinar tu cabello, ni calmar tu llanto. Hijo...perdóname por no saber lo que era negarte a ti la vida... con ello se extinguió también la mía. Quiero que sepas que aún cuando mi vientre se encuentre estéril y vacío, tú sigues y seguirás siendo mío.
Tu mamá.
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